Não foi o Outono mas o Inverno
Que esta noite entrou pela fresta
da janela aberta, em torrentes diluvianas
de gelada amargura e névoa ferida.
Fúria agreste, o mar em desconcerto,
Tudo nela foi naufrágio, buque desfeito
Em escolhos de pesadelo que
um pirata prostrado na proa descurou
Turva embriaguez, negros pássaros
Desejo infinito, calado, em húmida hora
Escombros destacam na noite
o pálido rosto e o grito reprimido
Lábios de sangue silenciam
o grito perdido. Que importa,
Ao longe uma voz, alguém canta
E abandona a sua voz na noite
Versos tristes, plenos de amargura,
Que não oiço, não quero ouvir
Caem como a alma de um pássaro
morrendo em voo, picando nas ondas.
Sonho desfeito, assim é, que importa
Não podia guardá-la para sempre,
Por uma noite mais que fosse,
de nuvens ou estrelas. Tempo,
que faz ou futuro. Não a tenho,
não está comigo, partiu, para longe
e receio que para sempre
É tudo. Já não sei quem é.
