A lentidão

Vai assim o Inverno: sem vento, sem chuva, sem frio, como se fosse uma espécie de Primavera precária e envergonhada. Mas o pior é esta luz sem contrastes. Uma luz que obscurece ligeiramente a cal e não chega a marcar no chão a sombra dos muros. Que quase não separa o céu e a linha do horizonte. Que poisa indiferentemente sobre as coisas e as dilui numa espécie de névoa onde a nenhuma delas é permitido um nome ou uma identidade. Que deixa as pessoas ausentes de si mesmas, como se estivessem doentes sem o saberem, ou como se estivessem adormecidas mesmo quando correm na rua atrás do autocarro.