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É este, o tempo antes do gelo
belo, como uma caravela
sem cor, sem escuridão,
apenas branco como uma estátua
de mármore num sepulcro antigo
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É este, o tempo da lua, da distância
da minha doce solidão
de ouvir as vozes do vento
e a aragem vibrante,
do calor terno do Sol distante
.
É este, o tempo em que sou neve
espaço etéreo, ser ausente
sem relevo, como um camponês
ou Caronte sem vara, a caminho
do Purgatório
.
É este o fio da água
que lentamente se esvai
e humildemente me leva a vida
e eu, seu cúmplice, assisto imóvel
ao meu lento suicídio
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como uma flor sem pétalas
a quem somente mal-se-quer.
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